Что было бы превосходным днём,
покрылось дымкой, как мятой тогой.
Заря белеет улыбкой строгой,
когда мы взглядом в неё плеснём.
Затянут облаком, как ремнём,
парит наш день над пустой дорогой
и слабо теплится той немногой
энергией, что остаётся в нём.
Когда растаял сомнений след
и долгоночье души распалось,
и помышления вновь чисты,
в исчезновении прежних бед
нам остаётся не свет, но слабость:
свет – не отсутствие темноты.