Из окна квадрат двора
и квадрат стола по центру.
Мужики уже с утра
здесь азарта знают цену.
Доминошными костями
лупят - крошат тишину.
Все почти познали пламя,
в ту, священную, войну.
Двор с асфальтом не знаком,
по старинке он булыжен.
Дед с корявым посошком
на скамейке неподвижен.
Он ещё из революций,
по-блокадному худой.
Спит, мечтая там проснуться,
где был счастлив с молодой,
той, что смотрит из окна -
под платком лицо в морщинах.
А глаза слезИт война,
та, что не вернула сына.