В эту осень обещают дожди…
Но не ими мне тебя привечать:
Станет зябко одному – приходи.
И согрею, и не дам заскучать.
Как нам жизнь понять, и что там грядёт –
Всё обсудим мы за чаем и так…
Вечер матовый дождливо уснёт.
Наши тени убегут в полумрак
И зашепчутся… Мы сделаем вид,
Что не слышим их, потупимся вдруг…
В чашке ложечка слегка зазвенит,
И неловкость разобьётся о звук.
Есть у нас с тобой такая черта –
Постоянно говорить не о том,
А потом не понимать ни черта,
Слыша в сказанном и это, и то…
Или, может быть, я знаю ответ,
Тот, который по всему неказист:
Не таков ты, да и я не из тех,
Вероломен кто, хитёр да речист.
А таким не далеко до беды!
А такие-то и живы едва…
Вот и путаем с тобою следы,
Слишком долго выбирая слова.
Но негоже прятать душу в футляр.
Так промаешься – и жизнь позади…
Впрочем, тезис этот бледен и стар.
Станет скучно одному – приходи.