Кем-то свыше мой жребий брошен,
В серой дымке плывут года,
Ты запомни меня хорошим,
Я хотел быть таким всегда.
И слова мои стали мягче,
Растворясь в туманных дождях,
Я катаю словесный мякиш
Языком на сухих губах.
Ты не любишь дожди, я знаю,
Воздух солнца горяч и груб,
Я теплом твоим объясняю
Откровенность пшеничных губ.
Но однажды дождливым утром
В акварели моих стихов
Ты увидишь меня, как будто,
Я пришел из забытых снов.
Ты увидишь меня хорошим
В освежающей новизне
За подернутой дымкой рощей,
И не важно, в какой весне.