И бронзовый загар изящных плеч,
и лента алой струйкой в волосах....
Ты мёд... и ты разящий в сердце меч
с улыбкой Моны Лизы на устах.
То вдруг крадешь мой сон, а то хранишь.
То ангел я тебе, а то вдруг бес.
Стекает солнце с предрассветных крыш
благословеньем золотых небес.
Не ангел я. Не тёмный леса дух,
угрюмо дверь срывающий с петель.
Он к беззащитности притворно глух
хоть иммортель пред ним, хоть асфодель.
Кто я? Себя мы редко узнаём,
вдыхая нежность обнажённых плеч,
ныряя в синеглазый водоем,
где вызревает тихо встречный смерч.
Несложен масок сброшенных пасьянс:
я тот, к кому рекой вина течёшь...
тот самый вмиг открывший шлюзы шанс...
наточенный для алой ленты нож...