Тропинка утлая живёт среди снегов.
Иду по ней плечом касаясь неба
спустившегося вниз из облаков
на город в одеянии чёрно-белом.
На мостовой искрящейся от солнца
в витринах отражаясь и в оконцах
играет свет и бусинки домов
нанизаны на ниточку проулка.
Такая вот нелепая прогулка
не вижу лиц, а вижу лишь глаза
как окна что завешаны поспешно,
другая жизнь другие берега.
А мысли далеки.
И видятся мне старые колодцы,
деревни что тянулась вдоль реки,
там снег по крыши
тишина и сумрак,
и гул лесной, когда летят ветра,
и силуэт церквушки на пригорке
так памятен.
Звонят колокола?
Конечно нет, то звон уставших капель,
дождей осенних,
шум речной воды.
Заборов покосившихся ряды
и тихие старушки в забытьи.
Иная Русь, как тихое «прости».
Осины древние глядят в речную воду
теперь уже замёрзшую почти
и снег идёт и тёмная дорога
уводит прочь,
и смутная тревога
и память наша эта недотрога
опять со мною тихо говорит.