Мы так цепляемся за жизнь,
Хотя она – не мёд, не сахар,
То круто - вверх , то резко - вниз,
И каждый воин в ней и пахарь.
Дни часто с ветром и дождём,
То вдруг гроза, то ночи гуще,
А мы надеемся и ждём,
Что завтра будет всё же лучше.
Что сможем как- то заслужить
Такое редкостное счастье,
Как - тихо и спокойно жить,
Без потрясений и ненастий.
Но свой у жизни нарратив,
И мы, отдавшись ей всецело,
Однажды за подол схватив,
Болтаемся как на качелях.