Разбредаются мысли по разным углам.
Как-то плохо всё. Как-то плохо.
Морок это или туман?
Ослепла? Оглохла?
И дороги нет ни вперед, ни вспять.
Никакую реку не переплыть.
Почему опять? Это что опять?
Нет. Не может быть.
Это - просто шум. Это - просто блажь.
А внутри огонь, не объятый тьмой.
И не выключишь, не предашь...
Это - истина. Он с тобой.