Памяти Евгения Клячкина
«…И в последний раз, пока здесь,
этот воздух как вино пью…»
Дорогие, я пока жив,
Но далек последний мой вальс.
Век ишачил, а итог – пшик,
Слушал рок, хотя любил джаз.
Я без счета написал строк –
Но когда настанет их час…
Медицина не пошла в прок –
Не слюбилось, вот и весь сказ.
Поначалу с ней делил стол,
Говорят, был неплохой док,
Но реформа – что стальной кол:
Ей под сердце, ну а мне в бок.
Я по-дурости менял жен,
Устоявшийся ломал быт,
Раскурочил не один дом,
А теперь мой дом от всех скрыт.
Здесь не часто прозвучит смех,
Раз в пол года забредет гость,
Не нуждаюсь – клеветать грех –
Не грозит в ближайший год пост.
К жизни я такой давно шел,
Отчего же на душе муть?
Не менял – ну разве что пол,
А еще страну свою – Русь.
Этот воздух я давно пью,
И давно он не вино – нет,
Не скажу, что я ее лю…
Не сошелся клином тут свет.
Я немало посетил стран,
Я немало разорвал струн,
Я немало пережил ран,
Как крушивший вечный Рим гунн,
Только сколько б не гостил там,
Мой корабль всегда давал течь –
И обратный путь всегда прям –
В док, где Русская звучит речь.
Оттого и на душе муть,
Что на месте бодрый мой бег,
Так куда же я держу путь?...
Заметает белый свет снег…
16.01.24