Я больше не пишу. Мне не о чем писать.
Мой день проходит в трудовом поту,
А ночь - в спокойных мирных снах.
Лишь иногда волнуюсь за судьбу других младых ребят.
А так, все как обычно, впрочем, тут и жалобы таить - лишь Бога гневить зря.
Утерян слог и тон затих, возможно это бремя для меня,
Но если это захоронить, так успокоюсь может я?
Мне хочется кричать и плакать, и вопить,
Хочу ещё подраться, наругаться и убить в себе остатки их -
Всего живого, что во мне бурлит и иногда мешает жадно жить.
Мой бунт написан кровью на груди,
Но нет, нельзя, ведь взрослый мир ошибок больше не прощает,
И не убедить других, что в жизни так бывает:
Сегодня ты огнём горишь, а завтра увядаешь.
Пускай, тогда не сотворив достойный камень обо мне,
Оставлю тут лишь слог в напоминание о тех времен,
Когда трава была дохлее и небо надрывало.