Всё в мире сбывается не понарошку,
Любови и дружбы – в свой час и черед,
И – чудо – воскреснувший Пушкин морошку –
Морошку и снег – вперемешку жуёт.
Его сочинитель так неосторожен!
Он вожжи бросает, он гонит коней –
Пятнадцатилетний, веселый, хороший,
И лучше, чем было, напишет, по-мне
Про зарево зимнего утра с морозцем,
Полоску янтарного блеска в дому,
Про смех и стремительный бег иноходца
Про пламя свечи, что внесут на канун.