Я пишу стихи, зачем, не знаю,
Кто-то их читает иногда,
Кто-то в них чего-то понимает,
Кто-то не поймёт их никогда.
Я пишу, как будто с кем общаюсь,
Что-то я кому-то говорю,
Где-то я местами улыбаюсь,
Где-то страстью пылкою горю.
С кем я говорю, не представляю,
Может, он, как я, сидит один,
Может, как и я, в тиши гуляет,
Наслаждаясь яркостью рябин.
Кто он? Паренёк или девчонка?
А возможно, стукнуло сто лет.
Голос, может, тихий, может, звонкий,
Посмотреть хотел бы я портрет.
Но такого в жизни не бывает,
Чтоб найти читателя я смог,
Только пусть читатель этот знает,
Прошагал я множество дорог.
И пишу я про дороги эти,
Про паденья, и пишу про взлёт,
Про печаль и боль, про всё на свете,
Каждый в них лицо своё найдёт.
В тех стихах о чём-то вспоминаю,
Захожу в укромные места,
А зачем пишу, того не знаю,
Да и не узнаю никогда...
18.01.2024г.