Какой, к чертям, испанский стыд?
Какой, к собакам, дух немецкий?
До горизонта сплошь кресты
За Крым, за Белгород с Донецком.
Синьоры, паны и месье,
Сам Аваддон рукой вас тронул,
Тех, кто картечь и пулю съел,
Кто подавился русским дроном.
Метёт, и Днепр почти замёрз,
Играет ветер льдинкой звонкой,
Снега лежат на сотни вёрст,
На сотни лет, до горизонта.
Здесь только мыши и ежи,
В кевларе битом кровь и скальпы,
Ты сгинул, словно бы не жил
И лисы кости растаскали.
Когда умрёт последний гад,
Героев всех простят, а те уж...
Иван вернётся и Ахмат,
А ты spal w piekle, wrog Матеуш.
18 января 2024