Несет вас буря во земные страсти
от жадности, от злобы по местам…
Не в лодке мир от Ноя, безучастны,
По морю вы летите по летам.
Но мед не пить, спадёт он по устам.
Народ ваш в шлюпках достигает выси,
А вы стремитесь заглушить мотор
И весла отобрать - увы, не сытость…
Диктуют небеса "за общий стол".
А шторм идёт, не видно ватерлиний,
Ваш компас на “вельможное” стоит,
От превосходства нет у вас открытий,
Что вами океан давно не сыт.
От шлюпок голоса срываются как нити,
Ещё народ вас держит на плаву…
Без Бога смерч питает ваши прыти,
Готовит океан вам глубину.