Изнанка дня зияет пустотой
дорог, подбитой ревом самолетов,
петардами, сиренами... Дремота,
вся, без остатка делится на сто.
Изнанку ночи вышивают ноты:
то сплетен (гладью) , то вестей (крестом),
и рвется ветра уязвленный стон,
нехоженой тропинкой средь болота.
Не то! На эхо не хватает сил!
Не то! Никто об эхе не просил!
На ладан дышит ветхое пространство,
пропитанное страхом тишины.
...и только шёпот проникает в сны,
подсмотренные, может быть, напрасно.