Моя любовь, она не в многоточьях,
Стыдливо спрятанных
За сексуальность чувств.
Она в годах, разорванных на клочья,
Которые напоминают хруст
Поломанной руки, ноги,
Скелета. Да, что там - пальца. Даже головы.
В которой так она укоренилась,
Что иногда мешают ей мозги.
Она не понимает рассужденья,
Что хорошо, что плохо, что - всерьёз.
Не понимает логики явленья,
Любовь убила всё, и тем живёт.
Вот так и думаешь,
Ну почему я не волшебник .
Не маг, ни даже чародей.
Менял бы своё время на монеты
И раздавал их тем, кому нужней.
Кому нужней сказать, и даже сделать
Шаги, ведущие на эшафот,
Где голова - направо, мысль - налево.
А вот любовь.. Любовь - она живёт.