Снег падал ниц и чистил души,
Кривых дорог сшивая нить.
Мы часто не умеем слушать,
Мы часто не умеем жить.
И затаив в себе обиды,
Что в клочья рвут лоскут души,
Мы не пытаемся их видеть,
И не пытаемся их сшить.
Но с вафельным ажуром снежным,
Когда метель поднимет вой,
Прощенье скупо и небрежно
Сошьет их все своей рукой.