Давно я детских не писал стихов
И пятками былых воспоминаний
Не бегал по тропинкам звонких слов,
Восторженных открытий и признаний,
И восхищённо удивлённых глаз,
В которых не вмещалось вдохновенье,
Придуманных мной образов и фраз,
В порыве небывалого волненья.
И я, уже тогда, писал роман,
Где на страницах строки жгли крапивой,
Где над рекой рябины тонкий стан
И взгляд её, вслед журавлям, ревнивый
Уже тогда рвы будущих морщин –
Обитель повидавших жизнь мужчин –
Предчувствием сомнений засевал
И душу мне, тревожа, волновал.
Но это я всё понял, лишь сейчас…
Как хорошо, что детство есть у нас.
22.01.2423:11