Душа не поёт и не плачет,
не режет себя на куски,
а белая птица удачи
давно умерла от тоски.
Её фантастический голос
зовёт меня где-то в груди,
каким-то молитвенным соло
мы дышим один на один.
Душа разрывается в клочья,
не в силах кого-то понять,
не спится ей звёздною ночью
и жаль что-то в жизни менять.
А белая птица удачи
уже над душою кружит,
поёт и таинственно плачет,
и хочет воскреснуть и жить.