По проспекту Туфана,
что весною чумаз,
я встречаю то фана
клуба типа "Камаз-
мастер", то доходяге
уступающий "ВАЗ",
то вороны, то даге-
станца гордый анфас,
бабок и редких дедок,
стражей белого дня
(понимаю, что предок
не похож на меня).
Глядя в каменный омут,
слышу мат-перемат,
кой нарочно грех помнить,
но не грех перенять.
И зашёл бы с бутылкой,
да работает друг.
Нынче стал я будилкой,
был зимою бирюк...
По проспекту шагаю,
весел и без вина.
Голубей не шугаю -
чай, не те времена.
И не знаю, читатель,
в чём же чудо весны.
Может быть, я мечтатель,
сын печальной луны.
И к чему мне за песню
принимать болтовню.
Я за тайную бездну
никого не виню.
Может быть, эти песни -
в качестве ясака
мне за то, что я лезу
в балаган языка.
Может быть, этот город
не за юностью дат
средь косичек и бород
уж вполне бородат.
Может, это земли
еле слышимый ток.
Может быть, это ли-
тература, браток.