Январский снег, живу, впадая в ересь,
встаю к шести, позёвывая, бреюсь,
под лёгкий завтрак новости смотрю,
но выводов не делаю, гадая
куда меня ведёт зима седая,
зачем иду за ней по январю.
Конечно в мыслях. Лента новостная
от Киева доводит до Синая,
и жить меж ними вовсе нелегко.
История стара и многогранна,
я жизнь ищу на плоскости экрана,
и в кофе добавляю молоко.
Глобальное становится локальным,
и чашка заменяется стаканом,
в стакане кровь становится вином.
Причастие не нужно, бог не с нами,
действительность, испорченная снами,
всегда приводит к мыслям об одном -
в каком-то историческом разрезе
смотрение на свет приводит к рези
в глазах, и потому глядим во тьму.
Так легче, повторяя - мы же, мы же,
кто, как не мы... Так жмутся в кучу мыши.
Hо как же трудно выжить одному
в большой толпе глядящих на дисплеи.
Вот этот рафинад из бакалеи,
а этот снег летит из января.
Не впасть бы в спячку. Богу скучновато,
и тихий снег ложится, будто вата,
о будущем и прошлом говоря.
История довольно щекотлива,
слетает снег январского разлива
и спящий город им засыпан сплошь.
Но кровь, а не вино бежит по венам,
и трудно так во времени военном,
что даже кофе в чашку не нальёшь.