И нож заточен под Ван Гога,
и смелость есть для глупости…
Но как представишь полу-рогом
тени в скорбящей тупости….
Так что здесь все же набекрень?
Что не на месте для рывка?
Я б с радостью грешил на лень,
если б не эти облака,
все тех же рваных простыней
всё тот же плавный небоход,
но только лишь один из дней,
но только как-то мимо нот.
А ведь, бывало, на лугу,
забывшись, лежа на спине,
я был уверен, что смогу
лица плывущих в вышине
собрать в божественный рассказ
так, чтоб словами по сердцам…
Не смог. И равнодушный глаз
скользит по времени рубцам…