Когда наступят
последние времена,
не дозреют, осыпятся семена,
никому не будет нужна
ни трава, ни котлета,
белым облаком,
прозрачною полосой,
потеснив ненадолго
любимую бабу с косой,
пройдут по земле поэты.
Они посмотрят,
их взгляд – живая вода,
не увидел поэт –
значит и не было никогда,
но они посмотрят ещё раз
на всё и на всех,
чего-то напишут в книги,
книги уйдут наверх.
И вот тогда уже
будет нельзя ходить
по земле, о которой
нечего говорить.