Серый сумрак сочится сквозь щёлочки в шторах,
Проникая, как вор, незаметно и тихо,
Я не сплю и в своей убеждённости шорах…
Всё пытаюсь осмыслить, почём он — фунт лиха…
Может, грош… А, быть может, и пятиалтынный…
Что нашёл за подкладкой плаща в гардеробе
И, смотря на огонь за решёткой камина,
В сотый раз сам с собой рассуждаю о Боге…
И о месте своём в бесконечной Вселенной,
Что мой ум не поймёт никогда, вероятно,
Не успеет, поскольку здесь всё в Мире тленно…
Разве это лишь мне, безусловно, понятно…