Поэзия мертва и это очевидно:
В неё стреляли, ноги ломали, сбивая клинья,
Поэзия давно мертва, как самобытность,
Ей место только в рэп альбомах, рекламе Принглс.
Поэзия давно мертва и это очень стильно!
Она теперь как андеграунд с короткой стрижкой,
Захоронение её было вопросом риска,
Поэзия давно мертва... но в этом фишка!
Ты говоришь, что для тебя она как смысл, бизнес?
Но ты сама в ней - просто тётя срака с книжкой,
Пытаешься попасть в ванильный фонд,
Цитат без риска,
В поэзии как смерть искать, успех артиста.
Нужнее томные глаза, да пафос сисек,
Никто не думает про слог, или про смысл,
И топы все самозабвенно, метают бисер.
Поэзия давно мертва, как само-смысл,
Искусству место не в музее, как вашим мыслям,
Поэзия без улицы - самоубийство!
Пейзажной лирике в обед, уже лет триста!
Евгений Соя, Сола Монова - всё архаично!
И примитивней написать, да это б поучиться!
Таких пиитов полный дом, если напиться,
Поэзия мертва, раз трупы это её лица.
Поэзия давно мертва без само-онанизма,
Метафор псевдоинтеллектуальных,
Они как линзы, в них поглядишь -
Пустое всё и белые страницы.
Поэзия давно попкорн, давно капризна,
И вам с Олимпа скатертью дорогу вниз бы,
Рекламный кабинет пока что ваши кормят визы,
Оплачивая ваших мыслей, трэк-аут и лизинг.
Эй, Понкин, Полозкова,
Ах! И Астахова, Сола,
Вы покемоны нерадивые, русского слова,
И целый жанр литературы, всё ещё в жопе,
Ведь ваши лица на жопе, всё ещё в моде.
Эй, Понкин, Полозкова,
Ах! И Астахова, Сола,
Вы покемоны нерадивые, русского слова,
И целый жанр литературы, всё ещё в жопе,
Ведь ваши лица на жопе, всё ещё в моде.