1.Забыта жизнь. Рассветы и закаты
Меня давно не занимают больше
Мне снятся убиенные солдаты
И все о нем, ИеронИме Босхе,
Наводит на обкуренные мысли:
Где он нашел кошмар своих полотен
Тех, что полны отвратной липкой плоти
И стиль письма – невообразимо плотен
И монстры жуткие в котле веков прокисли
Почти два года как сбежал куда-то сон.
И на часах – всегда одно и то же
Три цифры – до рассвета – так похожи
На свастики куски, их ровно три
Чеверки три - встаю почти что в пять
Но раньше двух не ухожу я спать
Меня как всех добил февраль проклятый
Бессонницу мне налепил на лоб
Когда опять опасный бесноватый
Войну устроил
На сердце легло
Огромной тяжестью отчаянье.
И стыд
И замолчала я. И голос был забит
Рыданьями. И миру непонятный
Сценарий был объявлен и с тех пор
Мой сон скукожился – и длится он, невнятный
Когда бы ни легла я – три часа.
Как будто в сонный глаз ко мне оса
Безумная, влетела и прожгла
Мне зренье ядом
И с тех пор я взглядом
Впиваюсьв ткань прогнившую событий
Не отрываясь, в новости гляжу
И смысла больше в них не нахожу
Здесь каждый умник - сам себе политик
Сбежавший сон, меня ты пощади
Я больше не могу так, хоть умри
Но спать теперь дано мне только три
Лишь три часа - не больше и не меньше
Чтобы ухабы дня преодолеть
И чтобы снов кошмарных не смотреть
2. Привыкнув к издевательству часов
Засну при свете. Двери на засов
Не запираю. Просто забываю.
К подушке я всем телом приникаю
Чтоб краткий сон спустился в изголовье
Там тихий свет, цветы и твой портрет
Любимый лик, исполненный любовью,
На сердце, задубелое от бед
Глядит, глядит
Уже почти семь лет
Напрасно, напрягая слабый мозг,
Все силюсь я понять, как этот Босх
Предвидел наш невообразимый мир
Ристалища уродов,
Голых тел
Обилие,
Бесстыжие пороки
Шел путник. И споткнулся на пороге
И в грязный ад войны стремглав влетел
Глаза прикрыв, внимательно смотри
Вот тот, кто видит вещи изнутри -
Большой художник Иероним Босх
Который век выносит людям мозг
Еретики, святые и глупцы
Мучители, уроды, мудрецы
Весь спектр убийц - и откровенность лиц
Брюссель и Гент, Антверпен, Брюгге-Бруж
Хранят полотна для спасенья душ
Мадрид и Вена, Лувр и Роттердам
Везде ему курили фимиам
Но мир всегда -
Корабль дураков
Стар рулевой
И смертных семь грехов
Цветут как встарь
В сообществе людском
И Блудный Сын
Забыл свой отчий дом
Раскаянье забыто на века
И в этом мире живы мы -
Пока
3.Там смерти с грехом торжество
Свиные паскудные рыла
И мерзостной похоти стон -
Но Босха кошмаром накрыло
Когда его к н а м занесло
Здесь ведьмы летают над крышей
И больше не прячется зло
И люди друг друга не слышат.
А нелюдь, пьяна своей силой,
Войну обнимает как мать
Чтоб тем, кто легли без могилы
Навечно под снегом лежать
О, Босх, тебе трудно представить
На что человеки годны
Где вождь - чтобы править и править -
Своей не жалеет страны
Чудовищам адским не стыдно
Отплясывать рок на костях
Просвета покуда не видно
Природа опять на сносях
Родит - то, что всех испугает
Иль шарик взорвется к чертям
Пространства пропитаны гарью
Достанется много червям
Гнилого убитого мяса
Опомнитесь! Голос мой гол
А гордая белая раса
А глупая белая раса
А бедная белая раса
Сама себя садит на кол
Январь 2024