***

Я не могу писать стихи
Душа молчит и вдохновенья нету
Страданья стихли, нет тоски
И нечему мне больше посвящать свой сетум

И о любви слова писать я не хочу
В момент, когда не будет искренности в них
Своей бездарности опять я посвящу
Очередной свой рваный, неуклюжий стих

Не собираюсь утруждать себя размером я
Его тут нет, и он не нужен вовсе
Отец не выбирает то, какими будут сыновья
Он лишь творит, а что, узнает после

Но как понять что есть творить?
Добавить новое в давно забытый жанр?
Нет. Былой цветок уж должен безвозвратно сгнить
Стать перегноем, чтобы вырос новый паттерн

Который изуродуют похабные умы,
Которых нынче мы зовём поэты,
Что не сидят ночами у луны,
Что не способны вразумить все это

Переработать? Нет, ужо, не быть тому
Они уже и сами есть вторичность
А, к слову, здесь, не говорите никому,
Я описал свои работы и гнилую личность