Не поётся... то голоса нет,
то слова для меня не написаны...
сколько нас в птичьем городе зет –
постояльцев немых за кулисами,
там, где паузы просит душа
и чего-то ещё человечьего...
кто-то лунку-луну продышал
на стекле леденцового вечера
по-над россыпью звёздной лузги...
колыхается эхом расколотым
в снежной тьме, где не видно ни зги,
то ли третий звонок, то ли колокол...
не поётся... да что мне до птиц
на подмостках, на мостике узеньком,
кто отличий не знал и границ
между крыльями, небом и музыкой...