Пел баллады нам пророк,
А иначе и не мог.
Остроумен, недурён,
В Музу пламенно влюблён.
Сильный духом и свободный,
Но для власти неугодный,
Потому что той порой
Был в стране у нас застой.
Обо всём, что наболело,
Остроумно пел и смело,
От отчаянья кричал,
И от песен дух крепчал.
И в колхозе, и в тюрьме,
И в землянке, и в кремле,
На орбите, под водой -
Был повсюду в доску свой.
Жаль, допеть он не успел
И живым огнём сгорел -
Задыхаясь от надрыва,
Кони унесли к обрыву.
И какой с поэта прок,
Даже если он пророк ?
Не последний и не первый
Обнаженным лопнул нервом.
Сгинул, словно на войне.
Нет пророков на Земле.
25.01.13. А.Г.