Фронт. Война.
Слова далёкие
И забытые почти,
Прочно окопались около
Наших тыловых квартир.
Снова прямо у порога
Городского моего
Густо намело тревогу,
Как сугроб на Рождество.
Что там дальше? Как всё сложится?
Знать бы это наперёд…
Переспится? Переможется?
Или?.. Право, дрожь берёт.
Всё случилось страшно просто.
Гром ворвался в тишину.
Наши братья, наши сёстры
Нас призвали на войну.
Мы сперва не сразу вникли.
С детских беззаботных лет
Верить в чудеса привыкли,
Хотя знаем, что их нет.
Что мы пережили, поняли
В русофобской какофонии?
В пелене военных дней
Стало многое ясней.
Нам пророчат кол берёзовый.
В лучшем случае – хомут.
Ненавидят нас по-взрослому
И пощады не дадут.
Это – первое. Второе.
На вопросы: кто же я?
С кем я? Где моя дорога?
Кто враги и кто друзья?
Стало мне ответ сознательный
Проще и свободней дать.
Я – дитя России-матери,
Её малая деталь,
Часть великого народа,
Часть культуры вековой.
Русский я не на два года,
А на жизнь. До гробовой.