***
Не все дороги в Рим ведут,
Не всем америки открыты.
Сытней у хлебного корыта
Тем, кто подлец, доносчик, плут…
Блажен, кому познать дано
Гармонию несовершенства,
И нисходящего блаженства
Ступеней лестничных зерно.
Увы, предание старо,
Что были годы просветленья,
Часы, минуты и мгновенья…
Часам, возможно, всё равно.
А души тех, чья песня-мёд
Над лесом, полем, над местечком…
Строку затеплю им как свечку,
Ведь с ней теплей, чем без неё.
***
Я поля влюблённым постелю —
Пусть поют во сне и наяву!..
Я дышу, и значит — я люблю!
Я люблю, и значит — я живу!
В. Высоцкий
Любить как дышать, —
Не у всех, не всегда
Случается в мире жестоком.
Вот сделаешь шаг,
И любви провода
Заискрятся бешеным током.
Ему повезло:
Он на нерве прожил,
Он ярко сгорел, как ракета.
Небесным послом
Прибыл он, чтоб во лжи
Дырищу проделать для света…
Он струны терзал,
Он учил нас любви,
Влюбленным поля расстилая,
Он смел, он дерзал,
Он давал, он молил,
Науку сгорать постигая.
Опять — двадцать пять.
Снова это число,
Он голенький, только рожденный.
Любить и страдать,
Опрокидывать зло…
Все позже. Заснул напоенный
Грудным молоком,
Словно ритмами рифм,
И с женскою ласкою — в люлю.
Он — там, далеко,
Нынче, в общем-то — миф,
Но жив, потому, что возлюблен.