Владимиру Высоцкому

 

Ты не всегда мне нравился, Володя...
Твой голос с непривычной хрипотцой...
И твои песни, приблатненные ,
в народе...
С надрывом и мучительной тоской...

Я не любил, что бил ты наотмашку,
Все то, что было близким и родным...
И будто рвал ты на себе рубашку...
(Казалось родиной своей не дорожил... )

Недолгим  было это заблужденье...
Когда себя ты до конца раскрыл,
Тогда не стало тени от сомненья
Как искренне ты родину любил...

Какими яркими все были твои песни,
Наполненные чувством и огнем...
Хотелось уже петь с тобою вместе
Всем миром, а не только нам вдвоем.

Через себя ты пропустил те годы,
Когда горела от огня земля.
И сколько пережить пришлось народу...
Чтобы победой та закончилась война...

Все было и осталось в твоих песнях,
В стихах и ярких образах твоих...
И я скорбил со всем народом вместе...
Когда твой голос навсегда утих...

Но нет, он не утих... остался с нами
Навечно, как и яркий образ твой...
Как лик святых храним мы с образами,
Таким останешься потомкам, ты, родной!