Во глубине твоих терзаний
Лежат сокровища тоски.
А на поверхности метаний
Бессмыслиями пораскинь
И отступись от тех и этих,
Где беса ждущее ребро
С февральским воем на примете.
В подкорке наста - серебро,
Снегов седых немая рыхлость,
Там-тамы чувственных вот-вот,
Весны далёкая немилость,
И ожиданье у ворот,
Стоит подтаявшим испугом,
В пятне неявственной луны.
А ты кукуешь будним кругом,
Стараясь мысленно умыть
Небес насупленное царство,
И бедных птиц при нём чуть-чуть...
Всё - исцелений тары-барство,
Перемежающее суть.