Со мной,- говорю,- не дружит Муза.
-Не пиши,- мне редактор в ответ.
Думала, строку отправляю в лузу,
-Не пиши, раз таланта нет…
Иду на кухню, жалуюсь мужу:
Кашу, что ли варить мой удел?
Знаешь, ко мне не заходит Муза,
Жду, терпенью приходит предел.
- Кто эти музы? Жующие пиццу,-
Мне отвечает муж добрый мой,-
У них от кофе почернели лица,
Пишущих, нынче - комариный рой.
Брось, пойдём, прогуляемся к морю,
Я навсегда твой бессменный «Муз».
Развею твоё бестолковое горе,-
Так мне сказал в утешенье муж.