А траве не дано умереть:
эти все завитушки, колечки...
Хоть ножовкой – её не стереть...
Хоть бы пламенем – ей не сгореть,
как вовеки не высохнуть речке
городской, обмелевшей слегка.
Как протяжны её берега,
то песком, то травой расписные.
А была-то темна, глубока
в стародавние были иные.
Времена никого не щадят,
да и с людом без толку бодаться...
Всё же плавает стая утят,
через отмели чайки летят,
змеи тихо в кустах копошатся.
Рядом с речкой, когда-то давно
было кладбище. Нынче оно
под пластами земли, а взамен,
будто страшный циклоп Полифем,
фешенебельный вырос район,
кирпичом жёлто-красным сияя,
и могилами он окружён,
как в предвестии ада и рая.
Ну, а западней, чуть вдалеке,
разместились склады и заводы...
Но вернёмся обратно к реке,
к её отмелям, то бишь к тоске,
ибо грезятся ей пароходы.
Ей бы смять временную спираль,
возрадить бы былые начала,
чтоб как раньше случалось, как встарь:
звонко билом гремел пономарь
и стоял пароход у причала...
2024