Маленькой детской лопаткой
Осень сгребает листву,
Делает крону негладкой,
Охрой взбивает траву.
Хочет все дни урезонить,
Ночи продлить до утра,
Это - опять межсезонье,
Это - всего лишь игра!
Но, когда плотно причалит
Осень в чертоги свои,
Будет в достатке печали,
Просто не будет любви.
Тусклое время, я знаю,
Серость, земная тоска,
Ведь обо всём вспоминает
Белая прядь у виска.