Не поминаю любовь, что схоронена,
В дебрях густых да с настилом из суток -
Сверху перо: по приметам, воронино,
А, может, на Юг устремившихся уток.
Не поминаю, ведь память летуча,
Было остро - затупилось, как бритва,
Было прозрачно - теперь, как комбуча,
Объемом примерно в три четверти литра.
Засунешь руку в ворох мелкий,
И там всплывают дымом вверх
От тайн ключи и в вечность стрелки,
И мой спаситель - белый стерх.
Подхватит цепко, как поклажу,
И понесет к местам чудным:
Там день и ночь по скалам лажу
В предвосхищеньи встречи с Ним.
Ох, сколько времени в песочном
Сосуде венском видело стекло? -
Ответа нет, но знаю точно:
Моё, с пыльцой, ещё не истекло.