Сижу один – в Ночном ларьке,
Пишу рассказ о молоке...
Мне надо водку продавать,
А не рассказы здесь писать...
Но, всё-равно – рассказ пишу,
Не приходите – вас прошу...
Вы лучше спите – ночь уже,
Моя витрина в гараже...
Гараж большой и не пустой,
По современности густой...
Там раскладушка даже есть
И сну подкидывает весть...
И я уснул и вижу сон,
Что я колхозный чемпион...
Могу коров тех не доить
И молоко то не цедить...
Играть с коровами в футбол,
Рогами забивать тот ГОЛ...
А Бык у нас – уже Вратарь,
Бодать рогами – он ведь Царь...
Мячи на роги надевает,
Коров без ГОЛА оставляет...
Они там голышом играют,
Снимать с себя всё заставляют...
Судья – колхозный сторож тот,
Жена всучила – бутерброд...
Она, Ту Камеру ведь – дала,
Его из Камеры – забрала...
Он в этой камере сидел,
На Мир из щёлочки глядел...
За что сидел – не ведал сам
И я, ведь не скажу тут вам...
Он здесь коров тех – сторожит
И вместе с ними тут мычит...
Судьёй заделался он тут,
Не сгорбился, как тот Верблюд...
С Быком он заключил Союз,
В Союзе том – Бычок ведь Туз...
А он – судья на побегушках,
Забыли мы – о тех Лягушках...
Они заквакали поля,
Где всё растёт счас до нуля...
Мячи все на рога надеты,
Коровы – догола раздеты...
Играли все там до утра,
А в гараже – одна Икра..?
Её украсть, ведь не успели,
Меня в ту Камеру ввинтели...
Вот тут сижу, рассказ пишу
И в эту щёлочку гляжу...
Коровы – по полю гуляют,
Лепёшки там лишь оставляют...
Они как мяч тот для Быка
И для учёта молока...
Чем больше тех Мячей на поле,
Тем больше Молока – на воле...
28.01.2024