О Родине писать я не умею,
Я с Родиной молитвой говорю,-
Ее ветров беззвучием немею,
Студеностью ключей животворю.
Как на погосте хлюпенькая верба
Страдальчески заглядывает в высь,
Так Русь крестами окунулась в небо,
Отмаливая мертвых и живых.
Кликушествуют вещие метели,
Свирепствуя в окопе над бойцом,-
Так прадед упокоился под Ельней,
А правнук лег под Северским Донцом.
Казалось бы, шагнув через столетье,
Душой преобразился человек,
Но то, что недобито в сорок третьем
Перекатилось в двадцать первый век.
О Родине писать я не умею,
Я с Родиной как с речкой говорю,
Благоуханьем трав ее пьянею,
За маковки церквей благодарю,
-
А кровь ее божественным елеем
К Победному стекает алтарю.