Ах, всё своё - обиды, радости, печали...
На дне души застрявшие, как тени,
А то, как лампочки в особенном накале,
В бумагу сброшу я для дум продлений.
Сажусь за стол и, дневники рты раскрывают,
А за спиною - появленье Музы.
Мой дух настроен весь на чудо, ждёт я знаю,
От Каунаса путь до Лаперузы.
Известно мне, как тучи, все стихи летучи,
Дождём способны сбросить груз любых мытарств,
Дать слушать музыку природы без созвучий
И душу с разумом лечить аж без лекарств,
Как водопад сорваться вниз в обрыв сонаты,
Задуманную ещё в прошлом веке,
Отодвигать в сторонку грустные все даты,
Любовью жить навечно в человеке.
А могут Ведь, преград не зная и обходов,
Для сотворителей словес, их жизнь губя,
Плыть не Айтматовским желанным пароходом,
А заштормить и волнами накрыть тебя.
Р.А.Н. 2024