Не смогла я , как я ни старалась,
Написать свой самый главный стих.
Каждый день непрошеная старость
На лицо наносит новый штрих.
Ах какой плохой она художник!
Что за бледный, выцветший акрил!
Где ты , детский перочинный ножик,
Тот, что дед когда - то подарил?
Я бы краски эти соскоблила,
Нанесла бы ярче и нежней.
Так пестрит на кладбище могила,
На закате тёплых, летних дней.
Всё цветёт там розово и ало,
Солнца луч, прощаясь, гладит их…
Только жаль, что я не дописала,
Мой последний, самый главный стих.