Захожу, но мой напрасен труд,
потому что здесь меня не ждут.
Скрыла времени банальная вуаль,
лики всех с кем расставаться жаль.
И свершится фотографий месть -
прозвучит безжалостная весть,
говорящая, что ты, как перст, один,
и себе давно не господин,
а у времени, что сгинуло, слуга,
что в его лице нажИл врага.
В чьи-то руки перейдёт альбом,
где все лики будут под замком?