о, как красиво дом летит,
и облицовочных рой плит
как птицы, следуют за ним,
покуда ветром он гоним...
какую живость дождь принёс,
он скуку смыл, а ветер снёс...
порыв опять, вновь взмыло что-то,
вздохнула грудью вся природа...
кружась, как в вальсе, мимо снова
летит мычащая корова...
ведь может же, а говорят,
дав аргументов целый ряд,
что не способна на полёт--
молва, как видим, часто врёт...
так средь небес был пышный бал,
в колодец столб в конце упал...