Забыв, что мчать домой давно пора,
скрывались мы в густой тени двора.
Там пели под аккорды на ура
бродячие артисты наших улиц.
И май ласкал, и ярок был апрель,
и нравился дворовый менестрель.
Фанерная гитара – не свирель,
но все огрехи скрашивала юность.
Мой дворик утопал в зелёном сне,
а голос ломкий плавал при луне.
Мир, спящий в беззаботной тишине,
казался и безрадостен, и пресен.
И видится из осени моей,
что там, среди раскидистых ветвей,
учил нас голосистый соловей
гармонии живых бродячих песен.
Вот так не расставаться бы всю ночь,
идущий следом морок превозмочь,
но всё же уходили звёзды прочь
и всё кончалось, лишь успев начаться.
Но слышу я сквозь сутолоку лет:
звонят колокола любви вослед –
и возраста надуманного нет,
и всё звучит во мне мечта о счастье.
И ты споёшь
про свет в любимом окне,
про звёзды, что в тишине
над горизонтом горят.
И ты споёшь,
и тихо клёны вздохнут,
и вновь тебе подпоют
ребята с нашего двора.
Александр Шаганов