Смотрю на холст и вижу – стол накрыт:
Кувшин с вином, бокал уже налит.
Рубином отливает там вино,
Зовёт и манит пригубить его…
Какого года было то вино?
Столовое, десертное оно?
И для кого накрыт сей дивный стол?
Бокал один, знать кто-то не пришёл…
Запотевает тонкое стекло,
И ожидание, как видно нелегко…
Смотрю я пристально на этот натюрморт,
И чувствую какой-то дискомфорт…
Я вижу на картине есть гранат,
Его вкусить, конечно, каждый рад.
От спелых зёрен лопается он,
Сглотну слюну, ведь это же не сон…
Медовый персик источает аромат...
Алеет за окном уже закат.
Ложатся тени на картину от свечи,
Раздался гулкий бой часов в ночи.
Но я не сплю, хотя давно пора…
Возможно просижу я до утра…
Мне не даёт покоя тот вопрос:
«Ну, кто же это всё сюда принёс?»