Едва очнувшись ото сна,
дитёнок впитывает кожей
и свет, и звук, и всё что схоже,
он сам – вселенная, он – может...
а у меня внутри струна –
то провисает, то напряжно
до позвонковых мук дрожит...
в моей флотилии бумажной,
где живы мир и миражи,
она приписана швартовым –
для удержания небес...
о, если б я была готова
среди бродяжек и повес
остаться праведной каликой,
всея и всех и вся простив!..
но эта страсть – в себе пиликать,
но этот страх – забыть мотив,
такой мучительный и манкий,
когда – ржаветь обречена –
к небесной тянется изнанке
моя упрямая струна...
...и детский пальчик в нежных ямках,
едва очнувшись ото сна...