Пятница, вечер.
Выполз с работы,
Жду субмарину.
Море бушует,
Радиоволны
Сверлят эфир.
Хвастаться нечем,
Ныть не охота.
Сумерки стынут.
Что завтра будет? —
Праздничный стол,
Безделье и кир.
Из-подо льда,
Толщу пробив
Своим перископом,
Мой Наутилус
С номером "три"
Просит на борт.
Скроет вода
Наши грехи.
Утро субботы.
И, как всегда,
Полон забот
Ёбаный в рот.
Голоден воздух
На откровенья
Сумрачных судеб,
Но не всегда
(Та-да-да-да)
По дороге мне с ним.
Нет никого,
В трюме вода,
Море рассудит,
Что кому дать
В дань поделом:
Плеть или нимб.