С утра Мандельштама читала,
Всё думала я и гадала -
Узнать бы, какого же цвета
Рождается мысль у поэта?
Наверно, у всех по-разному:
У Маяковского - красного,
Зелёного - у Есенина,
У Пушкина - цвета осеннего,
Белого - у Ахматовой,
Цвета зари - у Гамзатова.
Рождались когда-то у Фета
Мысли небесного цвета.
Пока я над этим гадала,
Фантазия краски меняла -
То тёмной вдруг стала, то светлой,
То вовсе какой-то бесцветной,
То солнечно вдруг засияла
И ярко-оранжевой стала...
Вот в этом оранжевом мире,
В малометражной квартире,
Внимательно и упрямо,
Читала до дыр Мандельштама.