Как только сентябрь календарный придёт,
И вступит в права бабье лето,
В усадьбу Толстого стремится народ:
Зеваки, артисты, поэты.
Граф с гирей пудовой игрался шутя,
И был он заядлый охотник.
А нынче усадьба такая друзья,
Как будто здесь сбит беспилотник.
К тому же никак я всё в толк не возьму,
Бродя по аллеям тенистым,
И кто мне ответит - ну почему
Здесь предпочтение артистам?
Толстой - он ведь в музыке был не мастак,
На это не дал бог таланта.
Но праздник обставлен именно так,
Словно здесь день музыканта.
На сцене центральной сплошной хоровод
Кружит у портрета Толстого...
Не музыка в Библии первой идёт,
Там первым всегда было слово.
Но, видно, такой у нас менталитет.
Всерьёз это иль понарошку,
Рубаху надев чуть повыше штиблет,
Танцует народ под гармошку.
Когда трезвым взглядом посмотришь вокруг,
То видишь решенье дилеммы.
Частушки полней заполняют досуг,
Чем ваши стишки и поэмы.