Считаю до ста
И опять играю с листа
Только вот игра всё не та
И моя квартира пуста.
Улица. Аптека. Фонарь.
У лица помятый январь
И погода – мерзкая тварь
И полгода я на алтарь
душу всё кладу, как на плаху
На груди порву я рубаху
Не поддамся боли и страху
Только не увидит никто,
как своих я близких теряю,
снова чьи-то души спасаю,
и упорно не умираю,
58 – не 100…